Gedichte

Am Heizen Deutschlands ruht ein Land,
Das sich das Eichsfeld nennt.
So klein ist es und unbekannt,
dass mancher es verkennt.
Und doch, das liebe Eichsfeld mein,
Ein Kleinod ist's, ein Edelstein.

Der waldumrauschte Bergeshang,
Das märchenstille Tal,
Die weite Flur voll Lerchensang
Im goldenen Sonnenstrahl.
Schau ich dies schöne Stückchen Welt,
Dann jauchzt mein Herz zum Himmelszelt.

Nun hat er sich endlich eingestellt
Der Frühling mit all seiner Pracht.
Jetzt wird’s lebendig in Wald und Feld
Und Pflanzen und Tiere sind erwacht.

Die Frieda plätschert hell und klar,
Und eilt mit schnellem Lauf.
Das Fischlein vergisst, dass Winter war
Jetzt fängt es Mücken zu Hauf.

Im Erlenstrauch der Buchfink singt
Ein Lied aus voller Kehle,
Dass es durch Wies und Felder klingt,
Erfreut der Menschen Seele.

Was werd dach hitzutoge nit alles uffgestahlt,
's gätt komisch derjenanner in dr wieten Walt.
De Wieber, de kämme vun'n Karl'n nitt ungerscheide,
drimm, weil se sich beide egol wunn kleide.
De Wieber, de schnieten sich Mannerkeppe,
unbekimmern sich nit meh im de Soppentippen.
Do äs's dach freher ganz anners gewast,
do wor jedes stolz uff sinn größtes Naast.
Do hotten de Liete nach nitt so veele Speene!
's worr alles sä einfach — un alles so scheene!

Ist’s nicht – als ob ein stilles, frohes Lauschen
sich über träumerische Weisenbüsche legt,
ob in des Wildbachs ungestümen Rauschen
der Winter liegt – den er zu Tale trägt?
Ist’s nicht, ob Winternot im Wellenbett entflieht
und übers Ufer mild der junge Frühling zieht?

Wo hoch die weiten Wälder rauschen,
der Wind das Korn zur Reife wiegt,
im Himmelsblau sich Wolken bauschen,
vertraut das Haus am Wege liegt,
wo in den Tälern Wasser fließen,
die Sonne malt mit hellem Licht
und Mond und Sterne sich ergießen,
vom Berg hinab geht weit die Sicht,
wo träumen noch die kleinen Gassen,
die Glocke schlägt wie einst vom Turm,
des Tages Lauf gibt sich gelassen,
geläutert in des Lebens Sturm,
da knüpft sich neu das alte Band
von Dorf zu Dorf und Stadt,

Die Welt hat viele Dichter,
Der Sänger gibt’s genug.
Ich bin im Kreis der Lichter
Ein Schatten nur.

Warum nur immer wieder
Dir Muse in mir ringt.
Ich schaffe doch nur Lieder,
Die niemand singt.

Warum nur will nicht schweigen,
Was in der Brust mir spricht,
Warum nur muss es steigen
Zum Licht, zum Licht!

Dem ungestümen Drängen,
Ich muss ihm geben nach;
In schlichten Heimatsängen
Es stieg zu Tag.

Wo ist das Fleckchen Erde,
wo er im Kampfe rang,
dem Sturm der Feinde wehrte,
sterbend er niedersank?

So schweift der Mutter Sinnen
zu Hügeln – unbekannt,
wo einer liegt darinnen
im fernen fremden Land.

Die Witwe weltverloren
in fernen Welten eilt,
die Blicke sich umfloren,
der Geist an Gräbern weilt.

Und Kinderaugen fragen:
Wo liegt Champagne – Maas,
wo hat ihn denn erschlagen
der blinde Völkerhass?