Unser Eichsfeld

Am Heizen Deutschlands ruht ein Land,
Das sich das Eichsfeld nennt.
So klein ist es und unbekannt,
dass mancher es verkennt.
Und doch, das liebe Eichsfeld mein,
Ein Kleinod ist's, ein Edelstein.

Der waldumrauschte Bergeshang,
Das märchenstille Tal,
Die weite Flur voll Lerchensang
Im goldenen Sonnenstrahl.
Schau ich dies schöne Stückchen Welt,
Dann jauchzt mein Herz zum Himmelszelt.

Ein Völkchen lebt hier, dass mit Fleiß
Die karge Scholle baut,
Sie fruchtbar macht durch seinen Schweiß,
Sie liebt wie eine Braut,
Das dieses Land, an dem es hängt,
Wenn's sein muss, mit dem Herzblut tränkt.

So bleibet nach Eichsfelder Art
Frisch fröhlich das Gemüt.
Der Bursch auf seiner Wanderfahrt,
Er singt ein frohes Lied.
Und wenn es auch mal stürmt und schneit,
Das stört nicht seine Heiterkeit.

Mein Heimatland, wie bist du schön!
In Lieb und Treu wir zu dir stehn,
Du liebes Eichsfeld mein.